Libros de horas

Mañana Noelia y yo nos disponemos a hacer un viaje a Barcelona para el puente, a una boda.
Aunque he estado un par de veces, llevo documentándome sobre el tema no sé ya cuánto tiempo.
Entre ellos, el precioso libro de Manuel de Lope "Iberia" y, porque lo tengo desde hace años en la mesilla de noche, "Las horas" de Josep Pla. Lleva años allí: es un almanaque de las épocas del año, como los antiguos libros de horas de los conventos". Cada capítulo hace referencia a los distintos acontecimientos a lo largo del año: la vendimia, la recogida de setas, la llegada del otoño...

Estos principios de otoño son una delicia. El aire queda limpio, límpido, cristalino, afinado, delgado. Los colores se sutilizan. En verano todo se destiñe y se embadurna. Las noches de agosto húmedas, pesadas, borrosas, han quedado atrás. Ahora, las noches son finas.
A mediodía, la luz tiene una dorada morbidez; por la tarde, las laderas de las colinas tocadas por el sol poniente tienen una luz de carne de melocotón; a veces, un color más acarminado, de ladrillo arcilloso. Esta luz de la tarde tiene un punto de vaga melancolía...

Es Las horas, de Josep Pla, "un calendario más o menos lírico", como dice el autor, en el que el ampurdanés ve y cuenta con sus ojos de payés ilustrado el paso de las estaciones en el campo.

Cualquiera abre el libro, busca el día o la época del año en la que se encuentra y lee unos párrafos. Siempre parecen nuevos.